Прошлое врывается в жизнь, окутывая шалью воспоминаний, шелестя под ногами опавшими листками календаря...
Скажи мне, мое прошлое, почему я не умею забывать?.. Я и прощать-то умею редко и только лишь после того, как обида и боль скрываются за пеленой лет. А забывать... фантастика в другом отделе... грустно улыбается своей заманчивостью.
Ты, прошлое, обнимаешь меня своими липкими пальцами, выдирая из сердца остатки покоя. Я не умею тебе улыбаться. Некоторые могут, вспоминая о былом, радоваться тому, что в их жизни было. А я... я всегда смотрю вперед, для меня важнее, что будет. Черт его знает, что правильнее.
Прошлое, ты, даже становясь позапрошлым, умеешь так встретить за углом, что в радости воскресного утра из глаз брызгают слезы при взгляде на фото человека, которого не видела почти четыре года...
Зачем, зачем... Ты же уже позапрошлое.
Хотя... Когда смешивается вчера, позавчера и прошлогодний снег, свежие рубцы не так сильно ноют к дождю...
Но... увы. Я все понимаю. Прошлое болит, когда нет настоящего.