Интересную мысль прочитала вчера: "Все наши беды проистекают от невозможности быть одинокими".
Одиночество, как терпкое вино на губах, - его всегда чувствуешь, и этот вкус ничем не стереть, как ни старайся.
Но в то же время... ведь человек не может быть настолько несчастлив, как ему кажется; но он может быть настолько счастлив, насколько ему хочется. По крайней мере, с течением времени я постепенно прихожу к такому выводу. Этакий перефраз Козьмы Пруткова, хотя по емкости и далеко до него.


... Он шел... Снежинки кружились и падали вниз. И мысли кружились, как те же снежинки. Все уже кончилось, жизнь по большому счету прошла, а что в ней и после нее осталось... Сложно понять. Все эти годы, полетевшие мимо, ему казалось, что все он делает правильно. Тяжелое время - война, да и после нее было не легче. Всего себя он вложил в семью, детей, работу. Так им с женой казалось правильным.
Он вспоминал, как хоронил ее, как шел вслед за гробом по той же дороге, что и сейчас, правда тогда была весна, даже, скорее еще не весна, а так - межсезонье, распутица. И верить, что ее уже нет просто не мог. И шел он один и тогда, и сейчас...
А вокруг тогда рушился его мир. Весь тот мир, в который они так верили, верили в правильность его и праведность. А по итогу?.. По итогу получалось все вовсе не так. На работе забыли почти сразу, а дети выросли разлетелись, и родители стали уже не нужны, с каждым годом приезжали все реже, а потом и вовсе забыли. Тогда чего ради.. Чего ради было все это? И что было не так?
Но еще хотелось верить, еще была какая-то надежда, что все правильно, нужно только чуть подождать.

Годы, как листья, сыпались и летели дуг за другом, время текло... А теорема не доказывалась... Да и не теорема она вовсе, как оказалось.
А потом ее, самого дорогого и близкого человека не стало. Как-то так быстро, как будто в один миг...
И вот он шел за гробом один, а вокруг невидимо для чужих глаз рушился его мир...

Весна, лето, осень, зима и снова по круговороту сменяли друг друга... Могила жены и кресло-качалка перед окном стали его лучшими друзьями, и еще... одиночество.

Каждый день совершал он свой неспешный путь сюда, говорил с ней, и казалось, что она слышит, вспоминая вместе с ним прожитые года. И также, как и он не верит, что все это правда и явь.

Вот и сейчас он подходил к ней и мысленно уже говорил с ней. Но..

Снежинки кружились, но мысли исчезли... На снегу, прямо в центре могилы, так ярко, что казались ирреальными, алели розы...