Мир живет в своем отдельном мареве зыбкого тумана, рассыпаясь при каждом вздохе на мелкие клочки, которые через несколько секунд снова собираются в плотную завесу дыма, окутывающую все вокруг. Кажется, что ты не живешь, а плывешь в этом бесконечном тумане наощупь, наугад, натыкаясь повсеместно на острые углы, сбивая маленькие фарфоровые фигурки руками...
В голове сталкиваются мысли, разбегаясь от каждого столкновения, как галактики после Большого взрыва, чтобы никогда не встретиться вновь. Между ними никакой связи, ни одной логической цепочки, и внешнее марево плавно переходит во внутренний туман, заполняя собою все пространство.
Строчки на листах бумаги перед глазами живу своей собственной жизнью, свиваясь в спирали, кружась и танцуя в хороводе. О чем они?.. зачем?.. почему?.. Ответы на эти вопросы не находятся, потому как строчки не даются и тщательно хранят свои секреты..
А перед глазами бабочки, маленькие, совсем как мошки, они движутся так медленно, и с каждым мгновением их все больше и больше. Они заполняют собой все вокруг, закрывая собой этот белесый туман внутри и вокруг...

И постепенно мир погружается в такую долгожданную спасительную тьму забытья...