Он был мастером малых форм,
Рисовал наброски лета,
Где лучами дневного света
Он окутывал отчий дом.

Целовал кистью речку Журку,
Вспоминая брызги в лицо.
И запутывался в переулках,
Где ребенком бегал давно.

А деревья были большими,
И весь мир бесконечен в пути.
Ему грезились волны морские,
Пики горные снились в дали.

...Лишь когда пролетели годы,
Понял он, что важней всего,
Не вершины, а чувство свободы
И тот ветхий отцовский дом...